Demasiado lujo

Hay lugares que parecen enormes solo con mencionarlos. París. Qué bestialidad. Nunca he estado ahí -si es que Disneyland no cuenta-, pero solo con escuchar su nombre, madre mía, se me hace gigantesco. París. Vaya lujo. Es tan increíble que hasta puede permitirse tener más de un apodo. Lo de la ciudad del amor no basta. Dame más. De la luz. También, por qué no. De la moda. Toma ya. Hat-trick. París. Si es que hasta suena bonito. Paguí.

París es como aquella clásica persona que todos tenemos a nuestro alrededor y a la que todo le sale siempre bien. Se compra una chaqueta, le queda de coña. Consigue un trabajo, es el de sus sueños. Adopta un perro, y nunca mea dentro de casa. Pero si algo le sale mal, tampoco te enteras. Se arruina, sigue siendo feliz. Sufre, saca una sonrisa. Le deja la pareja, le encanta estar soltero.

Algunas ciudades desprenden ese aroma. Y sus clubes de fútbol quieren aprovecharse de ello. En algunas ocasiones lo consiguen. Otras veces, no. Como el PSG. Sí, como el PSG. Porque hasta cuando era del montón, el PSG parecía un equipo grande, pero no lo era. Luchaba por evitar el descenso y el encargado de marcar los goles era Pauleta. Un tremendo anotador con el ‘9’ a la espalda, aunque de nada sirvió para levantar títulos. Se pasaba dos décadas sin rascar ni una sola liga y por el Parque de los Príncipes desfilaban Ronaldinho, Pochettino, Okocha, Makélélé o Marcelo Gallardo. Estrellas por aquí y estrellas por allá; aunque acabaran huyendo de ahí en busca de éxitos.